Ils sont 23, ils ont chacun leur role : pilier, protecteur, scribe, sourcier ou aeromaitre. Entrainés depuis l'age de 10 ans dans leur spécialité, ils doivent  remonter jusqu'en extrême amont pour découvrir l'origine du vent.

Un livre-monde comme on dit, où vous partez a l'aventure vers l'extrême-amont en compagnie de la 34e horde du contrevent. Ce bouquin est immersif au possible. Un des rares (seuls?) bouquin de SF francaise qui vaut le coup.

Plusieurs caractéristiques :
- le style narratif plutôt touffu, afin de mettre le lecteur dans la même position de lutte que les héros face au vent : on a toujours du mal a avancer
- dans le meme ordre d'idée, les pages sont numérotées à l'envers, de 521 à zéro
- le concept de narration : chaque paragraphe est raconté par un des hordiers, représenté par son blason. Ca contribue a dérouter le lecteur mais in fine ca donne une dimension extraordinaire au récit
- un vocabulaire complètement réinventé pour ce monde avec une adresse redactionnelle impressionnante, il y a même un duel de rhétorique entre troubadours à un moment

La première fois on le déchiffre, la deuxième on le savoure.



Extraits :

"Quand j'ai reniflé le blaast, à l'odeur du froid, j'ai su que ca aller charcler" (Golgoth, le traceur)
"L'Oblique, lui, ne s'était pas couché -pas à temps en tout cas. Il était un morceau de terre maintenant ni plus ni moins. Il avait la gorge, la bouche obstruée par des petits bouts de menton" (Sov, le scribe)
"Eh oh, le Goth, on laisse la hordaille confabuler a l'encan, chacun avec sa chacune - débat, dispute et querelle ? Pourquoi tu ne leur claque pas le soufflet ?" (Caracole, le troubadour)


Le début

Pour vous faire une idée du style narratif, voici le premier paragraphe, raconté par Sov, le scribe :

À la cinquième salve, l'onde de choc fractura le fémur d'enceinte et le vent sabla cru le village à travers les jointures béantes du granit. Sous mon casque, le son atroce du roc poncé perce, mes dents vibrent - je plie contre Pietro, des aiguilles de quartz crissent sur mon masque de contre. À terre, dans la ruelle qui nous couvre, deux vieillards tardifs qui clouaient un volet ont été criblés; plus loin au carrefour, je cherche en vain la poignée de mômes qui crânaient front nu en braillant des défis que personne, pas même nous, ne peut à cette puissance, et sous cette viscosité d'air, relever. Toute la Horde est à présent plaquée contre la face ouest d'une bâtisse qui nous a paru un peu moins pitoyablement jointoyée que les autres, à attendre le ressac, la courte pause dans l'accélération qui nous permettra de contrer dans le dédale des rues jusqu'aux fortifications, puis au-delà, si l'on sort. Si l'on se décide - finalement - à sortir. Des dômes les plus hauts, du métal tordu crie dans les accalmies, une éolienne grince, hoquette - elle repart... Se bloque. Les pales crépitent sous la grenaille. Une rafale encore - et le bruit se fond dans le rugissement saturé. À ma gauche, un chat oblong se cale, ébouriffé, dans une encoignure trop étroite pour lui, et volent les jouets cassés, des calebasses, des bancs qui raclent et des tuiles de terre cuite arrachées et jetées comme à la main à trois mètres de nous. Il n'y a plus de doute maintenant, pour personne : le furvent arrive. Il sera là dans l'heure. Il s'annonce, comme toujours en quintet. Et il ne laissera rien debout ici, dans ce bled qui ne figurait sur aucun carnet de contre, tant son plan carré, ses ruelles axiales et son architecture en pisé auraient fait hurler une Oroshi de huit ans.

Dernière modification par Koxinga (29-09-2009 15:55:56)